Читать книгу Черти-Ангелы. Роман-дневник онлайн

82 страница из 187

– Костёр, – говорил ты тогда, вороша хворост, – ночное солнце человечества.

– И вправду!

Ты ловишь мой восхищённый взгляд и неловко признаешься:

– Это не мои слова.

А мне всё равно. Я-то знаю, что ты самый умный на свете, самый лучший, самый-самый!

«Пришла пора, она влюбилась. Так в землю падшее зерно весны огнём оживлено», – ай, да Пушкин, ай, да… молодец, короче!

Мне казалось после пробуждения, что когда я вспоминаю, то без конца перелистываю книгу жизни. Кто-то сказал: мы не можем вырвать страницу, но можем бросить в огонь всю книгу. Я бросила. Но она не горит, только – душа. Не то, что наше «ночное солнце»: никак не разгоралось тогда.

– Бензином, что ли плеснуть, – озабоченно бормочешь ты. Костёрчик на поляне жалок – дымит, чадит, шипит, плюется огнём, словно новорожденный дракон.

– Не надо, – испуганно схватила тебя за руку. А ты словно ждал, сжал в ответ тихонько, ласково. Вся кровь моя, все три литра, прилили к лицу, губам, так резко и сильно – боялась кожа лопнет, и голова закружилась. Я чувствовала, как колет, словно иголкой, в пальцах при прикосновении.