• Хей, пливе кача по Тисині,
• Пливе кача по Тисині.
• Мамко ж моя, не лай мені,
• Мамко ж моя, не лай мені…

Хоронили человека…

Это было в Беларуси. Ранней осенью две тысячи пятнадцатого.

Микроавтобус Фольксваген с охлаждаемым кузовом – подкатил к собравшимся людям, на табуретки, накрытые тканью – вынесли из машины и положили гроб. Гроб – был ещё украинский, его так и везли – из Украины, где он погиб. А погиб он – под Старогнатовкой, что далеко от Беларуси. Погиб за то, во что верил – под артиллерийским обстрелом сепаров…

Герои не вмирают! Герои не вмирают! Герои не вмирают!

Крикнули по традиции. Среди провожавших соратника в последний путь – было немало тех, кто был одет в камуфляж, в основном – британский или американский Мультикам. Для Беларуси, мирной маленькой страны в четыре раза меньше Украины – это было вызовом. Но это и было – вызовом. И власть – это не приняла. Милиция – на мероприятии была, но демонстративно держалась в стороне и не вмешивалась…

Кто-то ткнул пальцем в китайский бумбокс – и в прозрачном осеннем воздухе тоскливо поплыла Плыве кача – плывёт уточка…