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Als Tong ins Haus kam, lag der Bewusstlose schon auf einer breiten Ledercouch. Die Cowboys gingen wieder hinaus.

Kaum hatten sie die Tür hinter sich geschlossen, als Tongs Züge sich veränderten.

Er war nicht mehr der gehänselte und geduldete Chink. Sein Gesicht war maskenhaft starr, und er wirkte jetzt auch trotz seines grauen Kittels in keiner Weise mehr lächerlich. Auch seinen lustigen Akzent hatte er verloren. Seine Stimme klang nicht mehr hoch, und aus den Lippen waren schmale Striche geworden. Die Augen standen eng beieinander. Fahlgelb spannte sich die ledrige Haut um die hohen Jochbögen. Sein Alter war kaum zu schätzen.

„Was sollte das?“, fragte Dean Snowdon unwillig.

„Halt die Klappe“, antwortete Tong, der Koch. „Du hast nur dann etwas zu sagen, wenn deine Männer dabei sind. Schicke sie heute weg. Ich kann sie auf der Ranch nicht gebrauchen. Lasse sie

die Zäune abreiten oder befiehl, dass sie sonst irgend etwas machen. Jedenfalls möchte ich keinen hier sehen.“

Dean Snowdon atmete tief durch. Er musste sich diese Demütigungen gefallen lassen. Tong, dessen richtigen Namen er nicht einmal kannte, hatte ihn in der Hand. Vollkommen. Seit seine Frau gestorben war, hing sein ganzes Herz an Inga, seiner einzigen Tochter. Offiziell war sie in einem Internat in Frisco. Tatsächlich jedoch wurde sie seit einem halben Jahr von diesem schlitzäugigen Scheusal irgendwo in den Bergen gefangen gehalten. Einmal hatte Snowdon versucht, Tong auf einem seiner nächtlichen Ausritte zu verfolgen, doch noch nie in seinem Leben war er so verprügelt worden. Inzwischen durfte er wenigstens wieder Briefe mit Inga wechseln. Wie sie schrieb, ging es ihr den Umständen entsprechend gut.

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