Читать книгу Искусство. Сборник рассказов онлайн

23 страница из 27

– Ирина, перестань. Не верю я в эти ваши деревенские байки, сколько раз повторять? – мужчина пододвинул к себе тарелку. – Потрясающие грибы! Это у вас тут растут такие? Я бы за ними сходил!

– Сходишь. Если про Маринку забудешь. А если продолжишь к ней бегать, то никуда уже не сходишь… – Из глаз Ирины одна за одной покатились крупные слёзы. – Сереж, я же не придумываю. Ну неужто тебе женщин мало там в городе? Езжай обратно, да найди себе – покрасивей, помоложе… Ну что она тебе? Ей за сорок уже, и приданого – дом разваливающийся да тощая корова…

– Ну так я ей дом и починю! – Сергей весело подмигнул. – А ты не кисни и поменьше о суевериях думай! А то, что мужики погибали, кто за ней ухаживал – так в вашей деревне одни алкаши живут, ничего удивительного, что во цвете лет себе головы поразбивали все!

– Да проклятье на ней, говорю тебе! Это всё мать Валеркина… Молодые были еще, пожениться хотели, а Валерку в армию забрали. Вот мать его и воспользовалась моментом: написала, что Маринка тут изменяет ему – никогда она ей не нравилась, хотела для сына получше невесту. Да только не вышло по ее задумке. Похоронка пришла – застрелился Валерка. Бегала она тут по деревне, волосы на себе рвала, да Маринку проклинала, на чем свет стоит. Так и не смогла вину свою признать до самой смерти. А проклятье сработало – кто к Маринке ходить начинает, через какое-то время в овраге с разбитой головой оказывается… И так уже двадцать лет почти… Так что не ходил бы ты к ней, а, Сереж? – Ирина умоляюще заглянула брату в глаза.