Читать книгу Жена Моцарта онлайн

7 страница из 149

Не знаю, когда-нибудь я смогу избавиться от этой картины перед глазами. Смогу стереть её из своей памяти. Но сейчас я сама была виновата, что она снова возникла – сама завела этот разговор.

– …куда проще было бы охмурить какую-нибудь музейную серую мышь, как сделал мой отец с матерью Антона. Если бы мне просто нужно было добраться до запасников музея, это было бы нетрудно, – сладко потянулся Моцарт и зевнул. – Но живопись и правда не про меня.

– А что про тебя? – я ткнула его ногтем в рёбра. – Это тебе за мышь!

Он дёрнулся, выгнулся, засмеялся.

– Какая же ты ревнивая у меня, Женька!

– И, не поверишь, у меня есть повод, – вернула я на грудь одеяло, прикрываясь. Но только потому, что вспыхнула от его взгляда как спичка – соски тут же болезненно сжались. А чёртово воображение уже нарисовало как весь взмокший и по пояс голый, спустив штаны, он трахает на столе в тесной музейной подсобке… не меня.

Дыхание сбилось под его немигающим взглядом.

Его чёртовы пухлые губы дрогнули в понимающую улыбку.