Почём жить в унынии? Или в тебе оно живёт давно уж само? Вопрос такой же извечный. Можно день говорить, а можно и год. Из уныния есть выход один. Выход есть из невежд – лишь надежда. Порою она лишь спасает. Но от уныния, грусти, избитости. Избитость всего – вот в чём есть сила. Для кого сила какая. Кому – то и так в ней комфортно. Они и есть сама сила. А сила их наполняет. Лишь единицы отдельные, и те сами съедаются. Жаль их. На то они и единицы. Отдельные сами. Будто и нет их почти. Даже делать что – то сами пытаются. Вот удивительно. В них верить – что на ставках играть. Не просто играть – а проигрывать! Знать, что всё безнадёжно, но всё продолжать. Точно бесстрашные. Или глупые. Гении. Они самые – бесстрашные глупые гении.

Но, всегда есть надежда. Недолго уныние жи́ло. Прошло, точно в ту же секунду, когда девчуля прошла. Не низка, а немного высо́ка. И с тонкими ножками. Сзади посмотришь – со слегка широкими бёдрами. Недалеко взгляд отводя, в чёрных джинсах, таких же носках. Но лишь два айсберга были преградой сей строгости. Ботильоны из кожи. И красные, как сами льдины, и такие же кожаные, глыбы внизу – каблуки. Точно прямая игла. Прекрасная смесь всеобъемлющей строгости и острой будто насмешки над остальными зеваками. Отлично передавала косуха, почти как обувь. Такая же алая. Такая же кожаная. Длинные волосы прямо по те самые бёдра. Чуть развивались. Но не по ветру, а вследствие шага. А может и тысячи. Точно ветки каштана, уходящие от кроны. Впрочем, и цвет не подвёл.