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– Cala a boca, garoto. Você atrairá a atenção dessa escória que está girando por perto e nem você nem eu veremos nenhuma águia pelo resto de nossas vidas», respondeu seu amigo mais velho, sua voz rangendo como a roda da carroça em que andavam.

Nenhum rosto era visível por trás das máscaras, mas, a julgar pela voz, foi esse Rog, como lembrava Marvin, quem deu os golpes mais dolorosos. Poupando nem a força nem a raiva que dominou os elfos negros desde o nascimento.

Por essa cólera, rendição à qual lidavam com os censuráveis, eram odiados, vilipendiados pelas costas com as últimas palavras, cuspiam baixinho no rastro, mas tinham medo, e obedeciam.

– Água – resmungou o vidente, lambendo os lábios rachados de secura. Ele não aguentava mais, e não se importava com quantas chicotadas ele receberia por esse pedido insignificante – por favor, pelo menos um gole.

– O que ele está gritando? veio a voz descontente de Rog de fora.

– Pede água. Você vê, eu não o recebo há muito tempo. Não preste atenção.