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»Und ihr seid auch nicht besser als Männer, wenn ihr euch über mein Aussehen lustig macht«, sagte ich. »Ich bin wahrhaftig kein Ölgemälde, aber mir geht keiner an die Wäsche, es sei denn, ich werde dafür bezahlt.«

»Das würde doch sowieso keiner wollen«, sagte Mandy.

»Ruhe, Ruhe, Ruhe«, brüllte Crystal. Für einen Gartenzwerg hatte sie eine ziemlich kräftige Lunge. »Ruhe und hinsetzen. Alle wie ihr da seid.«

Ist es zu glauben? Wir hielten tatsächlich die Klappe und setzten uns hin. Diese Crystal. Sie sah aus wie eine Maus unter Atomstrom. Wenn einer das Licht ausgemacht hätte, hätte sie im Dunkeln geleuchtet.

»Was ist denn mit euch los?«, sagte sie. »Ihr seid ja allesamt reif für die Klapsmühle. Gestern ist Dawnie gestorben. Nur ein paar Meter von hier. Und gestern habt ihr hier gesessen und gejammert: ›Was sollen wir machen? Was sollen wir bloß machen? Hier treibt sich ein Killer rum. Wir sind unseres Lebens nicht mehr sicher.‹ Und was ist jetzt? Denkt denn keiner mehr an Dawn? Denkt ihr nicht einmal mehr an euch selber? Wenn ihr im Leichenschauhaus gewesen wärt, wenn ihr sie gesehen hättet, keinen heilen Knochen mehr im Leib, würdet ihr bestimmt noch dran denken. Dann hätte eure Angst länger als vierundzwanzig Stunden vorgehalten.«

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