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“No te he dado mi número,” dijo.

“No pasa nada,” dijo ella por encima del hombro mientras salía por la puerta. “Soy del FBI”.


El detective del metro de DC Rhys Morgan se apoyó en el guardabarros de su coche mirando el pegajoso barro que se acumulaba en sus finos zapatos de cuero. Un zumbido de actividad llenaba la zona de la ribera, con varios coches de policía, una furgoneta de los paramédicos y un vehículo del forense, todos ellos encendiendo sus luces. A esta hora intempestiva, una niebla se levantaba del río, poniendo un frío en el aire.

“Qué desastre”, se quejó en voz baja. Sonó su teléfono. “Morgan,” respondió. Oír la voz de su jefe no hizo más que ahondar el ceño infeliz que se le había clavado en la cara. “No, jefe, los federales aún no han llegado. Sí, estoy manteniendo la escena cerrada. Por supuesto, le avisaré cuando lleguen”. Levantó la vista y vio llegar un par de vehículos estándar de la agencia federal. “Oh, qué bien, jefe”, informó. “La caballería ha llegado”.

Un hombre negro salió del primer coche y esperó al conductor del segundo. Rhys se inclinó para ver, esperando que saliera un prototipo de los federales con traje estándar. Lo que vino en su lugar fue...

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