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Wir traten ein und befanden uns in einer geräumigen Diele. Die Haushälterin schloss die Tür und ging voraus in die Wohnstube. Castilo stand hinter einem schweren Sessel und hatte die Hände auf der Lehne liegen. Er blickte uns prüfend entgegen. In seinem Gesicht zuckte kein Muskel. »Es ist in Ordnung, Sylvia«, sagte er. »Vielen Dank.«

Das Hausmädchen verschwand in einen Nebenraum und zog die Tür hinter sich zu.

»Mein Name ist Trevellian«, erklärte ich. »Meine Kollegin Anderson. Wir sind vom…«

»FBI«, unterbrach mich Castilo. »Ich weiß. Was führt Sie zu mir?« Er wies auf die Polstermöbel. »Nehmen Sie doch Platz, Special Agents.« Wir ließen uns nieder und Castilo setzte sich ebenfalls. »Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«

»Machen Sie sich keine Mühe«, antwortete ich. Seine katzenhafte Freundlichkeit berührte mich unangenehm. Er war ein Wolf im Schafspelz. Mir entging nicht der lauernde Ausdruck in seinen dunklen Augen. »Auf Morgan Webster wurde ein Anschlag verübt.«

Ich fiel sozusagen mit der Tür ins Haus. Es gab für mich keinen Grund, um den heißen Brei herumzureden.

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