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Martin blickte dem Jungen mit offenem Mund hinterher.

»He«, rief Martin. Der Junge blieb an der Ecke stehen und drehte sich zu Martin um.

»Ich heiße Tom. Und du bist Martin Martinsen.«

»Woher weißt du meinen Namen?«

»Was glaubst du, wer die ganze Zeit nach dir gesehen hat, seit sich hier alle gegenseitig umgebracht haben?«

Tom griff in seine Hosentasche und holte ein gigantisches Schlüsselbund hervor. Martin schüttelte ungläubig den Kopf. Der Junge holte Luft, als wolle er noch etwas hinzufügen, als er plötzlich erstarrte und den Kopf zur Seite neigte. Sein Blick wandte sich nach innen und wieder bemerkte Martin, dass die Augen des Jungen sich verdunkelten. Martin hatte plötzlich das Gefühl in einem dicken Sirup zu liegen. Seine Wahrnehmung veränderte sich. Eine Staubfluse am Boden wuchs zur Größe eines Dornenbuschs, das leise Surren der Maschinen schwoll zu einem dumpfen Grollen heran. Martin bemerkte, das Toms linker Arm eine Prothese war. Ihm wurde schwindelig. Ein merkwürdiges, knisterndes Geräusch wurde allmählich lauter und drängender. Es klang entfernt nach Speck, der in einer Pfanne brutzelte. Martin wollte sich an den Kopf fassen, wollte sich davon überzeugen, dass er noch er selber war, als der Moment verflog.

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