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»Hast du kapiert, was wir aus dir machen, wenn du noch einmal mit der Türkischfrau sprichst: Hackfleisch.«

»Ihr habt eine Anzeige«, erwiderte Birne. Der Junge haute ihm ins Gesicht, auf die Nase. Es war der Fette, er hatte keine Ahnung von der Verwendung einer Faust und traf Birne zwar schmerzhaft, aber ohne Folgen.

»Ich glaube, der hat genug zum Nachdenken jetzt«, sagte der Hip-Hop-Verschnitt, der in der Nacht einen Anorak trug. Der Dicke ließ Birne los, die drei staksten wenige Schritte von Birne weg und blieben dann stehen.

»Ich will sehen, ob er gehen kann«, sagte der Blasse.

Birne bewegte sich nicht, er blieb an der Hauswand gelehnt, starrte auf seine Gegner und atmete laut. Die anderen standen ihm stumm gegenüber und wagten nichts zu tun.

»Geh schon«, sagte der Dicke, und verlor als Erster die Nerven.

Birne schnaufte.

»Sind Sie verletzt?«, fragte der Hip-Hopper, und als Birne nichts antwortete und nur schwer atmete: »Meint ihr, er ist verletzt?«

»Quatsch. Der ist rotzbesoffen, der erinnert sich morgen nicht einmal daran, dass wir ihm begegnet sind«, beruhigte der Blasse seine Freunde.

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