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Martin Sandved. Vom Dezernat für Kunstkriminalität. Kennengelernt bei den ganzen Verwicklungen um jenes Tagebuch der angeblichen Geliebten des Zeichners und Dichters Wilhelm Busch, das sich im Nachlass von Leos |23|Onkels gefunden hatte. Aus den Augen verloren, als der Fall gelöst war.

Ach, so ein Blödsinn. Leo drückte sich die Fäuste auf die brennenden Lider. Sie hatten sich nicht irgendwie aus den Augen verloren, sie waren wahrscheinlich beide einfach nur zu feige gewesen.

Wo mochte er gerade sein? Ermittlungen im Ausland, hatte es geheißen, Süditalien, Sizilien, irgendwo dort unten. Sie war sich nicht zu schade gewesen, in seiner Dienststelle anzurufen und nach ihm zu fragen.

Aber nur einmal, verteidigte sie sich vor sich selbst, schwang sich aus dem Bett, trabte in die Küche und goss sich noch ein Glas ein. Wenn sie schon nicht schlafen konnte, wollte sie sich wenigstens ein bisschen amüsieren. Und die verflixten Ohrstöpsel waren auch verschwunden.

Mitten in der Nacht schreckte sie hoch, weil der Bambus klingelte.