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»Stopp! Die Spuren dürfen nicht verwischt werden.«

In diesem Moment kommt Uwe Zwingel von der Driving Range und nähert sich gemächlich der Gruppe.

»Was gibt es denn?« Sein jovialer Ton beruhigt Dreyers Gemüt augenblicklich.

»Uwe, gut, dass du da bist. Diese Frau da, die redet wirres Zeug.«

Der Trainer verzieht das Gesicht. Schon wieder die Landeck. Hoffnungsloser Fall. Der erste gute Golfschlag ihres |25|Lebens – und schon ist er ihr zu Kopf gestiegen. Manche sollten es einfach sein lassen.

»Frau Landeck, nun machen Sie bitte Platz. Bei diesem herrlichen Sommerwetter …«

In diesem Moment fährt der Einsatzwagen mit Blaulicht über den Fußweg zum Caddyhaus.

Ein Blick hinter den Schuppen reicht Streuwald, um zu wissen, dass sie keinen Notarzt mehr zu rufen brauchen. Der Mann auf der Bank ist tot, und nicht erst seit ein paar Minuten. Ohne eine Gefühlsregung zu zeigen, mustert Streuwald das Gesicht des Mannes. Er ist mindestens vierzig, vielleicht sogar fünfzig Jahre alt. Seine groben Gesichtszüge sind bläulich verfärbt. Blut ist nicht zu sehen, aber die dunklen Flecken am Hals sprechen eine deutliche Sprache.

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