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Keine vierhundert Meter weiter tauchte auf elf Uhr die Silhouette der Ise-Brücke im Morgendunst auf, verträumt, fast geheimnisvoll.

Afra,

Stand man regungslos im Wasser, direkt neben der Uferkante, konnte man Flusskrebse fangen! Ein abenteuerhaftes Paradies.

Ise-Brücke

Vorsichtig tastete er über die uralten Bohlen der Brücke, er hasste Splitter im Fuß. Afra zog sich, am Ufer festkrallend, aus dem Wasser, schüttelte sich, und beide setzten lautlos ihren Weg durch das kniehohe Gräsermeer der Ise-Auen fort.

Nach etwa zweihundert Metern standen sie vor einer Wand aus Schmerzen verheißenden Brennnesseln und Brombeerranken mit widerlich harten, sich festkrallenden Dornen. „Hier müssen wir durch, Afra“, flüsterte Alex, „auch, wenn’s wehtut!“

Mitleidig blickte Afra ihr Herrchen an und drückte, sich aufplusternd, einen Pfad durch die Nesselwand. Alex ignorierte nicht vermeidbare Verbrennungen und knickte vorstehende Brombeerranken ab.

Dann standen sie inmitten einer drei Meter hohen Fichtenschonung, durchzogen von niedrigen Königsfarnen und Blaubeerbüschen. „Hier bauen wir unsere Hütte, hier traut sich keiner hin! Wir fangen gleich damit an. Komm’ Afra, wir holen Hammer, Säge und Strohbänder von Zuhause.“