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Klappe halten, still sein, Ruhe bitte jetzt, es reicht.
»Schenkt ein, trinkt aus …«
Oh nein, nicht das auch noch.
»… schenkt ein, trinkt aus.«
Die kennen auch noch die Strophe. Niemand kennt die Strophe. Die kennen sie. Und nach der Strophe kommt was?
»Ein Prosit, ein Prosit …«
Der Refrain.
»… der Gemütlichkeit.«
Und das Problem bei dem Lied ist ja, dass es kein Ende hat. Es geht weiter und weiter und weiter, bis alle unter dem Tisch liegen vor lauter Zuprosten und Einschenken und Austrinken.
»Ein Prosit, ein Prohosit …«
RUUUUUUHEEEEEE.
»… der Gemütlichkeit.«
Sie hören mich nicht.
Natürlich hören sie mich nicht.
Nie hört mich wer.
Nie werde ich gehört.
HEURIGER PÖTZLEINSDORF
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