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Eine gespenstische Stille, die nur durch das Zischen beschädigter Stromleitungen und dem gedämpften Tosen aus der Wüste unterbrochen wurde, senkte sich über das Kontrollzentrum. Es polterte und krachte erneut, so als würde gerade ein Wandregal mitsamt Schrauben und Dübeln aus dem Mörtel gerissen. Shadow spitzte die Ohren und vernahm Schritte, leise und schlurfend. Die Taschenlampe fiel ihm vor Aufregung aus den Händen, schepperte geräuschvoll beim Aufprall und blieb irgendwo im Dunkeln liegen. Shadows Herz krampfte sich erneut zusammen. Ein länglicher Schatten, unverkennbar der eines Menschen, ragte vor ihm auf.

»Name und Dienstnummer!«, forderte eine relativ junge, aber dennoch schockierend harte Stimme.

»Brian Goldwer, 1876«, log Shadow, obwohl ihm eigentlich klar war, dass die fremde Person nicht dem Unternehmen angehörte. Sie war seinetwegen hier – und nur seinetwegen! Seine einzige Chance bestand darin, Zeit zu schinden.

»Können Sie mir aufhelfen, mein Bein ist eingeklemmt? Und was ist überhaupt passiert?«, erkundigte er sich so beiläufig wie möglich, doch es gelang ihm nicht, die Furcht gänzlich aus seiner Stimme zu vertreiben.