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Claras Leben war nicht von Gottes Hand erschaffen. Er war der Auserwählte und seine Hände mussten beenden, was Wissenschaftler unbedarft erschufen. Die damit verbundene Macht fühlte sich unbeschreiblich an. Erst wenn sie alle zerstört waren, konnte auch er in Gottes Schoß zurückkehren und seinen Frieden finden. Auf diesem Planeten war kein Platz für ihresgleichen. Schmerz und Tod waren der Tribut, den sie alle zahlen mussten.

Bei den vorangegangenen Opfern war das Grauen deutlich in den Gesichtern abzulesen gewesen. Die Furcht war aus jeder ihrer Poren gekrochen. Er hatte sich daran berauscht, als wäre es das teuerste Parfüm der Welt. Wie sie wohl roch? Könnte ihr Aroma die anderen noch übertreffen? Er schloss für einen Moment die Augen und saugte die kalte Luft tief in seine Lungen, aber außer der winterlichen Frische konnte er keinen Duft einfangen.

Er sah, wie sie zitterte und die Hände tief in den Taschen vergrub. Ahnte sie bereits, dass dieser Tag nicht wie jeder andere enden würde, oder war es die Kälte, die sie frösteln ließ? Vielleicht war es ein bisschen von beidem.