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»Was ist denn das schon wieder?«, knurrte er ungehalten, während er der Aufforderung des Fremden Folge leistete.

»Siehst du, jetzt haben sie uns am Wickel! Das kann ja lustig werden!« Protnik machte wieder einmal auf pessimistisch!

»Quatsch mit Soße! Selbst wenn, ich bin schließlich mein eigener Herr und kann aus dem Krankenhaus raus, wenn ich das für richtig halte, oder?« Er streckte den Kopf aus dem Autofenster und raunzte ungnädig: »Ja, was gibt’s?«

Verschämt senkte der Störenfried den Blick, während seine Finger nervös am Halsband des Fotoapparates herum­nestelten. »Entschuldigen Sie bitte vielmals! Aber sind Sie nicht der Polizist, der da vorgestern beim Tauchen verunglückt ist?«

Horst glaubte, von einer Keule getroffen worden zu sein. »Verdammt! Woher wissen denn Sie das eigentlich?!«

Ein rascher Stoß von Protnik in die Seite, gefolgt von einem warnenden Blick, doch es war schon zu spät: Ein triumphierendes Grinsen zog sich über das breite Gesicht an der Beifahrertür. »Na ja, wozu ist man denn schließlich Journalist …«

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