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Cobb verließ die anderen und ließ die Gewehrmündung nach unten sinken. »McClure wurde ermordet.«

»Der fliegende Händler?«, staunte der Farmer.

»Ja, der.«

»Hier?« Zattig blickte sich um. »Wo ist er denn? Was ist mit seinem Wagen?«

»Nicht hier, sondern auf der Overlandstraße. Ein paar Meilen nördlich von hier.«

»Ach so. Von denen? Ich sage ja immer, einem Fremden darf man nicht über den Weg trauen. «

»Was machst du denn hier, Zattig?«, wollte der Marshal wissen.

»Wollte eben mal nachsehen, wie es dem Jungen geht, dem der Bär eins versetzte.«

»Er lebt noch«, sagte der Barbier. »Jedenfalls noch ein wenig. Der war aber auch nicht beteiligt.«

»Hatte McClure denn viel Geld?« Zattig legte den Kopf schief.

»Mindestens fünftausend Dollar«, wandte der Händler aus der Stadt ein. »Das weiß ich mit Sicherheit. Es können aber auch siebentausend, achttausend Dollar oder noch mehr gewesen sein.«

»McClure?« Zattig grinste und schüttelte den Kopf.«

»Ausgeschlossen. Der erinnerte mich noch immer an einen, der vom Betteln sein Dasein fristet. Mit soviel Geld hätte er ja wie der Herrgott in Frankreich leben können. Alt genug, um aufzugeben, war er auch längst. Nein, nein, das müsst ihr schon einem erzählen, der die Hosen mit der Zange anzieht!« Zattig kicherte, als habe er einen Witz gehört und könnte sich darüber prächtig amüsieren.