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Queenie erinnerte sich an Piter Eivie, an sein freundliches, rundes Gesicht und an die Art und Weise, in der sie sich mit ihm über alles hatte aussprechen können, auch über die Frage, was ein Indianer in einer Klinik der weißen Geister fühlte und dachte. Aber mit Barn scherzte sie nur.

»Was soll es denn werden? Ein Junge?«

»Haben wir schon, Dr. Barn.«

»Ein Mädchen also?«

»Haben wir auch schon, Doktor.«

»Sie waren ja fleißig. Und was muss nun vermehrt werden? Bestand an Jungen? Bestand an Mädchen?«

»Die Frage ist noch nicht dringend, Doktor. Die stellen wir nach dem achten Kind.«

Queenie sagte es heiter, aber ihre eigenen Worte hatten für sie versteckte Spitzen und Stacheln, denn sie wusste nicht, ob sie je noch einmal ein Kind von Joe würde haben können.

»Die Indianer sterben nicht aus, das ist sicher. Und auch ein Glück. Was werden Sie denn als Nächstes malen?«

»Prärie.«

»Landschaft? Das wäre neu.«

»Für mich, ja, wäre es neu.«

»Und was reizt Sie daran?«

»Eben die Prärie.«

»Was ist daran zu sehen?«