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Entonces, se quedaba observando sin aliento, ensimismado, hasta que el tren desaparecía en la lejanía.

Nunca había viajado en el tren. No sabía cómo se sentía esa extraña y fascinante sensación cuando estaba en movimiento. Creció jugando entre los vagones. Todas las noches su imaginación, de la mano de la diversión, se encontraba en las viejas cajas de lata que, unidas una a una, daban origen a esa maravillosa máquina que se abría paso entre las distancias. Conocía cada detalle, cada palabra y cada frase marcada, rasgada sobre sus paredes. Fantaseaba con paisajes y lugares; en su imaginación viajaba permanentemente mientras su padre barría los vagones sucios, invadidos por el óxido curioso que les obsequiaba aire a través de los huecos sembrados sobre las viejas paredes.

Paolo tenía nueve años. No conoció a su mamá, y su padre le había contado que murió al dar a luz, pero un día, accidentalmente, escuchó hablar a una vecina, quien contó la historia de cómo su madre empacó maletas y partió en el tren sin mirar atrás.

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