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»Zahl doch du selbst, was du den Waisen weggenommen hast!«, gab Bob zur Antwort.

»Ich hab doch nichts mehr. Ich hab nie was! Darüber hat sich schon mein Alter erbost, und darum bin ich in den Wilden Westen ausgerückt. Willst du mich jetzt noch ans Sparen bringen? Das nützt einem kleinen Mann doch nichts.«

»Ein Schweinekerl bist du!«

»Kann ich die Jungen zu dir schicken, Bob, oder nicht?«

»Mal sehen. Sie sollen herkommen!«

»Gut, das ist ein Wort.«

Pitt entfernte sich, um den beiden Bescheid zu sagen.

Die Jungen kamen. Hochaufgeschossen waren sie, mager, muskulös. Das Wetterbraun ihrer Haut konnte nicht verbergen, dass sie blass waren.

»Euer Vater ist nun tot«, sagte Bob. »Er hat’s nicht anders gewollt.

Wo ist eure Mutter?«

»Drüben in Yankton.«

»Habt ihr noch ein Schiff?«

Kopfschütteln antwortete.

»Hat die Mutter Arbeit?«

»Sie wäscht bei den Leuten.«

»Wie alt seid ihr?«

»Ich bin dreizehn, mein Bruder zwölf.«

»Was wollt ihr jetzt machen?«

»In der Hütte leben, bis der Strom sinkt.«

»Habt ihr bis dahin zu essen?«