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Hand in Hand laufen wir langsam zurück ins Dorf. Ich fühle mich leer und kraftlos. Und ich friere. Selbst in der sengend heißen Augustsonne zittere ich wie Espenlaub. Emma und ich haben ein paar Worte gesprochen und versucht, uns zu verabschieden. Unsere kleine Beerdigung war ein schöner, wenn auch schmerzhafter Moment, doch ob sie mir hilft, mit dem Tod abzuschließen oder nur ein Schritt in diese Richtung war, weiß ich nicht.

Eine Beerdigung ist nicht nur ein Abschied, ein Ende von etwas, sondern auch ein Anfang. Sie trennt das Davor vom Danach. Deshalb, und weil ich mir einen Neustart wünsche, habe ich geglaubt, dieser Akt der Beisetzung würde mir helfen. Helfen, darüber hinwegzukommen, damit zurechtzukommen. Aber es hat nicht geholfen, jedenfalls nicht so, wie ich es mir gewünscht hatte. Dieser Moment unter der mächtigen Schwarztanne bestätigt mir, was ich ohnehin schon wusste, aber nicht wahrhaben wollte - meine Eltern sind tot!

Ob ich die Hoffnung hatte, sie hier in Illington, verwirrt, aber am Leben, wieder zu treffen? Natürlich! Aber die Hoffnung ist ein ganz mieser Wegbegleiter. Einer von der Sorte, der dir etwas vorgaukelt und dann am Ende laut über dich lacht.

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