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Bevor ich zu Ben ging, brauchte ich noch ein paar Minuten für mich. Ich musste versuchen, den Kopf wieder freizukriegen, falls das möglich war. Zielstrebig nahm ich den vertrauten Weg Richtung Kliff. Ich rannte über die Wiese am Ende unserer Straße, die lange Steinmauer entlang, die einen verwilderten Garten begrenzte, in dem die Ruine eines kaum noch erkennbaren kleinen Cottages stand, über den sandigen Weg hinter dem Golfplatz, auf dem ich hin und wieder weiße und gelbe Bälle fand, die ich auf das Grün zurückschleuderte, bis hin zum breiten Uferweg und endlich zu dem immer enger zuwachsenden schmalen Weg zur Steilküste, der nur noch von sehr wenigen genutzt wurde. Hier gab es einen Ort für mich, der mir immer geholfen hatte, meine Gedanken zu ordnen und wieder Bodenhaftung zu erlangen, wenn irgendetwas passiert war, über das ich nachdenken oder mit dem ich fertigwerden musste – so wie vor einigen Jahren mit dem Tod meiner Großmutter, der sehr schlimm für mich gewesen war. Ich hatte diesen Platz für mich ganz allein und nur durch Zufall gefunden, als ich ein Frisbee gesucht hatte, das ein entfernter Nachbar und gleichfalls mein früherer Chemielehrer, Mr Benson, mithilfe einer starken Böe versehentlich ins Off geschleudert hatte. Sein Hund Sammy, weiß-braun, undefinierbar, aber vermutlich ein Jack Russel-Mischling, hatte keinerlei Anstalten gemacht, das verirrte Spielzeug wieder herbeizuschaffen. Also hatte ich mich hilfsbereit durch die Büsche gewühlt und dabei die Lichtung entdeckt, die am Ende durch das Geflecht der Sträucher schimmerte.

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